em mim. em minha face está estampada em preto esculachado a palavra hipocrisia. se há pessoa hipócrita nesse mundo, essa sou eu.


tornar-me-ia menor, por assumir o quão o sou?

a hipocrisia está nas pessoas assim como o transparente está no ar. não há uma só pessoa que não seja hipócrita, todos somos. senão por uma coisa,por outra. é assim e vai ser.

entre sem bater, nos móveis espalhados pela sala vazia.

crua na cama vestindo sombrinhas. hoje a noite viria em prantos. derrubando-se em rios logo ali na rua que beirava.
corria imenso, seus sapatos furados, suas blusas justapostas em branco e amarelo anil junto de seu cachecol hoje vermelho, vermelho pelo sangue quente derramado pelos olhos, olhos de menino que vê a vida sem piscar, sem viver, sem gostar. mas sorri, sorri o riso da menina em desfoque nos vidros da cidade, tão suja, ela menina, que vinha e me roubava, resgatava o calor, do coração musgo verde, escorregadio liso e verde.
junto de seu rosto, colado às linhas, enfileiradas, agora nem tão mais desfocadas, mas lidas, enumerando uma a uma no papel a tira colo.
caneta em punho e facas na cintura, a realidade era crua. crua e de sombrinhas.

Sabe, aquelas pessoas que estão sempre (ou quase sempre) com o cabelo impecavelmente arrumado, maquiagem perfeita, roupas limpas e na moda. Que são meigas, fofas, doces, e que todo mundo tem vontade de guardar em um potinho. Então, elas não tem nada a ver comigo.

O sono sem dor o agradava. O problema de tudo, era a dor. As dores. Suporta-las, ter de suporta-las, isso lhe dava medo. Pânico.
Mas a ida, ah, a ida sem volta o fascinava, o encantava. Sonhava. A sós.

Lua em prantos, o céu em pedaços e no chão, uma última garrafa de whiskey barato, o resto. Os restos. De uma vida, uma vinda inteira atirada ao chão, sem cerimônias.
Já não mais sabia. O copo em suas mãos de esmaltes lascados e unhas quebradas, sujas, o copo estava por encher, quase vazio, tão vazio quanto seu coração, agora. A vida desfez-se. A lua, ah, a lua menina, em prantos, gritava, implorando por um pouco, um pouco de paz. Seus olhos já não podiam ver.
Agora o que seria feito com aquela vida? Aquela, da menina, quebrou-se e seus cacos, frenéticos, espalharam-se pelas árvores, tão quietas, árvores. Perderam-se de seus olhos, olhos passados, de rímel borrado, olhos secos, brancos, pálidos, esturricados. Implorando, além, por uma volta.

ele não sabe nada sobre você e você tem que fugir. precisa correr para longe antes que todos aqueles olhares de todas aquelas pessoas amargas te alcancem.

a forma com que a vida ia crescendo dentro do circulo era espetacular. mesmo não vendo o sol todos os dias, ela sorria.

cada vez mais que eu me sentia perto, o vento vinha e jogava-te para longe. longe onde eu o visse, mas me era tão frio. em uma imensidão tão assustadora que coragem não dava, de abrir os olhos de manhã.

resolvi enfim me livrar de todas as pessoas que me irritavam e me davam asco. me vi então, num dia de sol, sentada debaixo de uma árvore com a única companhia que havia me restado, um espelho.